O método de Maria Rita

Maria Rita fechou o livro e suspirou. Não era ainda hoje que aquele livro ia parar à prateleira. E tudo por causa do método de Maria Rita. Comprava livros, muitos livros. Umas vezes era o título que captava a sua atenção. Outras vezes aquele autor ou autora que sempre a levava a viajar mais longe com palavras de aqui e acolá. Havia ainda aqueles livros comprados de impulso porque o resumo da contra-capa atraía. Comprava os livros, chegava a casa, tirava a etiqueta ou o autocolante do preço, registava a data na primeira página e juntava-o a tantos outros que lá estavam por ler. Só depois de lido é que o livro era colocado nas prateleiras. Tantas e tantos. Prateleiras e livros. O método de Maria Rita. Havia um outro pormenor: a incapacidade de deixar um livro a meio. Mesmo reconhecendo que já não tinha interesse naquelas letras não conseguia deixar uma leitura a meio. Talvez adiá-la por um tempo mais ou menos indeterminado, mas nunca abandoná-la. Era domingo de tarde. Inverno lá fora. Frio, muito frio. Por dentro Maria Rita sentia também um frio estranho. O calor das emoções pode ser enganador, pensava. Já não se permitia ser triste. Nem sequer ser feliz. Aos olhos mais atentos parecia ter desistido de tudo. Ao olhar dos restantes era apenas mais uma mulher com uma vida banal. Maria Rita permitia-se pensar que era um pouco superior aos restantes, porque ao contrário deles tinha abdicado da inútil luta pela felicidade e tinha desistido. Não era feliz nem infeliz. Nem sequer tinha pena disso. Resignada? Talvez. Mas não se importava com isso. Nada lhe tirava o sono. Quando ainda buscava a felicidade num quotidiano de equívocos mais ou menos dolorosos, perdia horas em reflexões que nunca a fizeram chegar mais perto da realidade. Mas num dia, igual a todos os outros, percebeu. O quê? Que nada iria ser diferente naquele dia. Absolutamente nada. Excepto a percepção que tinha de que nada ia ser diferente. Aí residia a novidade. A enorme distinção face aos dias anteriores. Geralmente elogiam-se os dias que fizeram a diferença porque tiraram a pessoa do mutismo ou a impeliram a fazer algo de inovador que mudou o rumo da vida para melhor. Mas aqui não. Maria Rita simplesmente assinalou no calendário o dia em que desistiu. E nem lhe custou muito. Aliás, para ela tinha sido a mais fácil decisão da sua vida. Depois de 29 anos de decisões difíceis, noites sem dormir e dias inteiros de ansiedade tudo acabava de forma simples. Isto é uma espécie de suicídio. Mas pelo menos a Igreja não me renuncia. Sorriu. Pela última vez, talvez. O rosto de Maria Rita não tinha expressividade. Podia ser uma mulher bonita. Morena, cabelo comprido, traços muito sóbrios. Uma beleza muito calma. Mas não parecia real. Sem expressividade, perdia a beleza natural. Simplesmente não sobressaía numa multidão nem num grupo. Agradava-lhe essa indiferença. Aliás, cultivava desde aquele dia a indiferença por tudo. Excepto pelos livros. Não era má profissional. Pelo contrário, muito competente, nunca deixava um prazo não ser respeitado. E nunca falhava. Não cometia erros. Mas faltava a paixão. E essa faz a diferença. Até no trabalho. Para Maria Rita isso não importava. Para os superiores também não, desde que o trabalho ficasse bem feito. Para os colegas muito menos. Desconfiavam que Maria Rita tinha sofrido algum trauma e por isso era assim. Havia os que apostavam em pais ausentes, e um ou outro até arriscavam a possibilidade de algum abuso. Os outros desconfiavam que era mal de amor não resolvido. Curiosamente, Maria Rita tinha sido uma filha muito desejada e sempre muito adorada. Tinha tido uma educação equilibrada, não lhe tendo faltado bens materiais nem amor e afecto. Em relação a males de amor, não tinha tido nem mais nem menos que a maior parte dos mortais. Sabia que nunca tinha amado um homem. Aquele amor que vale uma vida. Mas quantos são os que vivem essas histórias? Maria Rita tinha para ela que muito poucos. E sabia que facilmente a maior parte das pessoas chegaria à mesma conclusão se parasse para pensar. Simplesmente, poucos o faziam. Mais uma vez a mesma conclusão. Poucos.
Livro pousado em cima das almofadas. Maria Rita foi até à cozinha e preparou a água para tomar um chá. Chá de Londres. Gostava da cidade. Tinha-a visitada mais do que uma vez. Voltava lá por um culto à indiferença. Considerava a cidade fria. Em tudo. Sentia-se bem naquele anonimato. Mas sabia que esse sentimento era apenas passageiro, durante aqueles dias de fuga. Também não se permitiria a mais do que isso.
Chá tomado. Nem sequer saboreado. Apenas tomado. Voltou ao quarto, acendeu a luz do candeeiro. Abriu de novo o livro. È hoje que vais para a prateleira. E disse-o com a mesma determinação com que algum tempo atrás tinha riscado no calendário o dia em que desistiu de tudo. A mesma determinação que tinha tido no dia em decidiu que tudo lhe seria indiferente.


PS - Como alguém disse neste espaço, a vida de facto não é cor de rosa. Não é sempre uma viagem agradável e muito cultivadora. Pode ser cinzenta. Pode ser negra. Pode ser transparente. Incolor! Não o esqueço. Luto dia-a-dia para que em cada dia novo eu seja capaz de pintar a minha vida de mil cores. Mas não esqueço que ela pode ser absolutamente negra, ou cinzenta. Nunca o esqueço. Luto para que certas cores tenham pouco palco para actuar na minha vida! Talvez seja esse o caminho!